Precipícios

Eu procuro coisas que não existem, coisas inacabadas, mas no fim, sempre acabo no óbvio. Nesse meu medo de amar. Ter medo é normal, não enfrentá-lo pode ser meu ópio, cada beijo pode ser um passo adiante a um grande precipício, e precipícios e princípios... Entre eles por todos os lados... Ela disse certa vez de fronte a um desses precipícios que eu poderia voar. Era só me jogar, mas nunca mais fiz isso, jogar-me do alto e arriscar, poder voar ou cair morto no mar. Ela nem riu dos meus poemas, feitos pra ela, e isso me é novo, ela nem riu das minhas bobagens, que faço toda hora, e isso me é novo. Ela riu comigo e comigo prometeu se jogar, caso assim eu também o fizesse. Mas Isso não me é novo. Eu caio, e ela voa. Ontem andando pela areia da praia, as ondas bateram em mim, e junto bateu a saudade. E Junto bateu o medo. E junto bateu a vontade. E junto bateu a ideia* de que eu poderia estar apaixonado. E isso me é terrível. E isso me sangra. E isso me tira o sono, e eu perco assim o meu grande amor, a liberdade.

*Segundo a nova regra ortográfica essa palavra não é mais acentuada.